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A veces parece muy difícil, casi imposible, entenderse. Como si hablásemos idiomas completamente diferentes. Siempre había creído que tenía facilidad para expresarme, pero a veces lo dudo. Mucho. Si no, no puedo comprender cómo resulta tan destructiva una conversación que empieza por nada.

Me preocupa el extraordinario parecido entre los caracteres de dos personas muy cercanas y muy queridas, una que me ha tocado y otra que he elegido. Me pregunto por qué quiero a alguien con todos los defectos que veo en aquél (a quien quiero muchísimo) y, lo más incendiario, en el espejo cuando miro mi reflejo. Todos esos defectos que me convierten en una persona gritona y prepotente, con mucho carácter, a veces demasiado como para reconocer que también me equivoco, como todos. Asumir que a veces no tienes razón es un trago difícil cuando te crees Miss Inteligencia… pero más vale pasarlo pronto. Aunque a veces se te olvide que sí, que cabe la posibilidad de que no estés en lo cierto.

Lo divertido es que, si hago memoria o miro un poco alrededor, las personas que elijo para que me acompañen a ratos en el camino comparten este rasgo de personalidad. Ese genio casi irracional que elimina de nuestra expresión cualquier atisbo de cabalidad. Esa rabia que nos obceca en un argumento propio sin escuchar el del otro, chocando contra nuestros respectivos muros de orgullo. Me gusta pensar que el orgullo no es más que la exacerbación de la pasión. La intensidad emocional llevada al extremo. La sensibilidad al límite.

He de asumir que, como me gusto a mí misma, esas personas son las que más me gustan. Aunque cuesten más. Los sin sangre me aburren mucho. Tal vez me gusten demasiado las discusiones, no lo discuto, pero qué sería la vida sin una descarga de adrenalina dialéctica de vez en cuando… No puedo ni quiero imaginarlo. Así soy.

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