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Sentía ese bonito cosquilleo que empieza todas las buenas historias. Todos los buenos recuerdos. Notaba cómo la sonrisa tiraba de la piel de sus pómulos. No, no era el vino. Era la libertad. Por fin, ya sin nada que perder, disfrutaba en libertad.

La libertad que da el tiempo libre. La sensación de dedicarse por entero a ella misma. Aunque sólo fuese por un rato. Un rato que necesitaba tener a diario. La plenitud de ser feliz siendo sólo ella, aunque supiese que no era bueno disfrutar únicamente de su compañía. La sensación de que sólo ella podía satisfacer las altas expectativas que tenía puestas en ese preciso instante.

Sabía que no duraría más que la copa de vino que sostenía con la mano que el bolígrafo dejaba libre. Nunca más que el petardo que mordían, con deseo, sus labios. Siempre menos que la canción seleccionada para amenizar la velada. Que el solo de saxo que le ponía los pelos de punta.

Siempre había soñado con que le escribieran una canción. En lo más profundo de su ser, creía que alguien, alguna vez, lo había hecho, aunque probablemente ella nunca lo llegara a saber. Siempre había querido componer una canción, y de hecho lo había hecho. Con ayuda del instrumento desafinado que era su voz.

Divagaba. Su cabeza ya no le permitía actuar con cordura. Estaba exhausta. Exhausta de la libertad que, de tan escurridiza, deslumbraba resplandeciente al posarse sobre ella. Con tal intensidad que su mente, hecha al mediocre conformismo, no había sido capaz de soportar, fundiéndose en un chispeante amasijo de palabras, melodías, emociones y recuerdos.

Jackson Pollock

Image: Jackson Pollock

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